Blog

Thảo nào đợt này tôi thấy mẹ xanh xao, lại hay kêu chóng mặt. Tưởng bà trông cháu vất vả nên ảnh hưởng sức khỏe, ai ngờ bà lại có bầu.

Sau khi sinh con đầu lòng, tôi ở nhà chăm con 2 năm để bé cứng cáp, có thể đi học mẫu giáo rồi mới đi làm trở lại. Công việc của tôi khá bận rộn, con mới đi học lại hay ốm, phải nghỉ ở nhà. Vì vậy, tôi nhờ mẹ ruột ở quê lên hỗ trợ việc nhà cửa, đưa đón, trông nom cháu những ngày bé đau ốm.

Vợ chồng tôi ở riêng, bố mẹ chồng còn đang công tác nên không hỗ trợ được nhiều. Mẹ đẻ của tôi thì còn trẻ, năm nay mới 43 tuổi, bà chỉ có mình tôi là con, bố tôi mất đã 10 năm rồi. Ở nhà mẹ cũng chẳng vướng bận gì nhiều nên bà nhận lời ngay.

Mẹ tôi nhanh nhẹn, chăm chỉ, sạch sẽ, khỏe mạnh lắm. Nhờ có bà mà tôi thảnh thơi hơn nhiều.

Mẹ bỗng nhiên thông báo mang thai khiến tôi sững sờ. (Ảnh minh họa)

Thế nhưng mọi chuyện lại khác xa với những gì tôi nghĩ. Tối hôm đó mẹ tôi vào phòng, nước mắt ngân ngấn, tay run run rồi chìa ra trước mặt tôi chiếc que thử thai 2 vạch. Tôi sững sờ, không hiểu chuyện gì đang xảy ra. Tôi liên tục hỏi mẹ mọi chuyện là như thế nào, ai là bố đứa trẻ?

Sau một hồi bình tĩnh lại, mẹ tôi mới kể hết mọi chuyện. Bố của em bé chính là ông Thức, hàng xóm ở đối diện nhà tôi. Ông Thức năm nay 60 tuổi, vợ đã mất từ lâu, con cái cũng đã có gia đình riêng nên ông ở một mình. Tôi thì vốn không ưa ông Thức lắm vì ông rất khó tính, hay soi mói nhà tôi. Có lần, nhà tôi với nhà ông ấy còn cãi nhau vì chuyện để xe máy lấn ngõ.

Mẹ tôi kể, bà và ông Thức nảy sinh tình cảm được một thời gian nhưng giấu mọi người. Mẹ tôi bình thường không dùng biện pháp tránh thai nào cả. Khi qua lại với ông Thức, mẹ chỉ tránh ngày an toàn, và cũng cứ nghĩ bản thân đã nhiều tuổi, khó mà có con được. Không ngờ, giờ mẹ tôi đã mang thai 7 tuần rồi.

Vợ chồng tôi lập tức đưa mẹ sang nhà ông Thức nói chuyện. Ông rất vui vẻ và mong chúng tôi tạo điều kiện, tác hợp cho hai người. Tôi hoang mang lắm, hỏi kỹ mẹ xem bà thực sự có muốn đến với ông Thức không, có muốn giữ em bé để đẻ không? Câu trả lời của mẹ tôi là có. Vì vậy, tôi tôn trọng ý kiến của bà.

Hóa ra, bố em bé chính là ông hàng xóm khó tính đối diện nhà tôi. Mẹ tôi cứ nghĩ bản thân đã nhiều tuổi, khó mà có con được. (Ảnh minh họa)

Cuối tuần trước, mẹ tôi và ông Thức đã đi đăng ký kết hôn. Sau đó, mẹ chuyển sang nhà ông Thức ở. Nhìn ông hàng xóm, nay thành bố dượng chăm sóc chu đáo cho mẹ, tôi cũng vui và yên tâm. 10 năm qua mẹ ở vậy nuôi tôi khôn lớn, trưởng thành, giờ cũng đã đến lúc lo cho hạnh phúc riêng của mình. Mặc dù vậy, tôi vẫn có chút lo lắng vì mẹ hiện đã 50 tuổi, không biết mang thai ở độ tuổi này có an toàn hay không?

Nhìn người đàn ông rắn rỏi trưởng thành hơn trước kia, tôi cũng có chút xúc động.

Sau khi cưới được 3 năm, tôi và chồng phát sinh quá nhiều mâu thuẫn nên quyết định ly thân. Tôi dẫn theo 2 con gái về nhà ngoại ở. Chúng tôi chưa ra tòa ly hôn vì còn liên quan tới quyền lợi của các con và cũng vì bố mẹ chồng tha thiết muốn chúng tôi suy nghĩ lại. Ông bà bảo chúng tôi cứ tách nhau ra một thời gian, suy nghĩ chín chắn cẩn thận, nếu cảm thấy tha thứ được cho nhau thì quay về. Trước sự mong mỏi của bố mẹ chồng, tôi đành gật đầu đồng ý mình sẽ suy nghĩ kỹ việc này. Nhưng thật không ngờ, chúng tôi ly thân một mạch 7 năm liền.

Lấy vợ hơn mình 30 tuổi, đêm tân hôn của hai vợ chồng hưa đầy nửa giờ sau khi cánh cửa phòng khép lại, chú rể đã quỳ xuống trước mặt vợ. Không ai biết bên trong đã xảy ra chuyện gì……

Đêm đầu tiên sau lễ cưới của người thanh niên 26 tuổi với nữ doanh nhân lớn hơn anh gần ba mươi tuổi, cánh cửa phòng ngủ vừa khép lại chưa đầy ba mươi phút thì chú rể đã hạ gối xuống trước mặt người phối ngẫu. Mọi diễn biến bên trong căn phòng ấy vẫn là một ẩn số đối với bên ngoài, chỉ biết rằng ngay từ rạng sáng hôm sau, tin đồn về cuộc hôn nhân kỳ lạ này đã lan truyền khắp vùng.

Phan Văn Luân, 26 tuổi, lớn lên trong một gia đình hoàn cảnh khó khăn ở vùng trung du. Thân phụ mất sớm, mẹ anh lại hay ốm đau miệt mài. Luân rời ghế nhà trường sau khi hoàn thành chương trình phổ thông, theo chân người quen xuống đô thị làm nhiều công việc lao động tay chân. Sau thời gian tích lũy kinh nghiệm, anh thạo nghề cơ điện rồi quyết định trở về quê nhà làm việc tự do để tiện đường trông nom mẹ già.

Luân có tính cách điềm đằm, ít chia sẻ. Anh không sở hữu tài sản lớn và cũng chưa từng có kế hoạch lập gia đình sớm. Mối bận tâm duy nhất của anh là kiếm đủ tiền mua thuốc cho mẹ và sửa sang lại mái nhà đã xuống cấp.

Mọi chuyển biến bắt đầu từ ngày Luân nhận lời đến khắc phục sự cố điện cho một biệt thự rộng lớn ở ven thị xã.

Gia chủ của cơ ngơi đó là bà Khánh Chi, 51 tuổi, một thương gia góa chồng giàu có. Bà sở hữu nhiều bất động sản cho thuê cùng cửa hàng kinh doanh vật tư quy mô. Tuy nhiên, khi chồng qua đời và các con đều định cư ở nước ngoài, không gian sống của bà trở nên quạnh quẽ.

Ngay từ lần gặp đầu tiên, bà Chi đã dành sự chú ý cho chàng thợ trẻ. Anh thao tác tỉ mỉ, thái độ chừng mực, không thể hiện sự khúm núm trước người có điều kiện kinh tế. Từ sau hôm đó, bà liên tục tìm lý do để gọi Luân đến hỗ trợ, khi thì thay thiết bị chiếu sáng, lúc lại kiểm tra hệ thống dây dẫn.

Không lâu sau, bà Chi đề nghị Luân chuyển sang làm việc độc quyền cho mình với mức thù lao cao vượt trội. Luân từng ngần ngại nhưng sau cùng phải chấp nhận vì đúng lúc này, sức khỏe của mẹ anh suy giảm nghiêm trọng. Chi phí nằm viện và điều trị chuyên sâu khiến toàn bộ tiền tiết kiệm của anh nhanh chóng cạn kiệt.

Nắm rõ hoàn cảnh này, trong một lần đưa Luân từ bệnh viện về, bà Chi đã chủ động ngỏ lời sẽ hỗ trợ toàn bộ viện phí. Luân vô cùng trân trọng sự giúp đỡ ấy mà không hề hay biết đằng sau tấm lòng nâng đỡ lại là một điều kiện làm thay đổi hoàn toàn chặng đường phía trước.

Chuyện người thanh niên trẻ tuổi qua lại với người phụ nữ lớn tuổi mau chóng trở thành chủ đề bàn tán. Luân lựa chọn giữ im lặng. Cho đến một buổi tối, bà Chi đưa ra một đề nghị đường đột: đề nghị hai người đăng ký kết hôn để bà bảo đảm chi phí chữa trị lâu dài cho mẹ anh.

Nhìn mẹ trên giường bệnh cùng chồng hóa đơn viện phí ngày một dày lên, Luân gật đầu chấp thuận sau nhiều ngày dằn xé. Lễ cưới diễn ra giản đơn với sự tò mò của quan khách.

Vào đêm đầu tiên tại căn phòng cưới sang trọng, Luân ngồi ở mép giường với tâm trạng đầy âu lo. Bà Chi khép cửa, quan sát anh một lúc rồi lên tiếng gọi anh lại gần. Người phụ nữ mở điện thoại, cho anh xem lại đoạn phim ghi ghi nhận hình ảnh người mẹ đang nằm viện cùng xấp hóa đơn đã thanh toán, rồi cất lời nhắc nhở anh phải luôn ghi nhớ ai là người đã cứu giúp gia đình mình.

Ngay sau đó, một yêu cầu bất ngờ được đưa ra khiến bầu không khí trong phòng trở nên vô cùng ngột ngạt…

– Quỳ xuống! – Bà Chi gằn giọng, ánh mắt lạnh lẽo chiếu thẳng vào Luân. – Tôi chi ra một số tiền khổng lồ không phải để mua về một người chồng ngang hàng, mà là một người phải tuyệt đối nghe lời. Tối nay, hãy bắt đầu bằng việc thể hiện sự phục tùng đó đi.

Khải run lên vì bàng hoàng. Danh dự của một người đàn ông bị chà đạp nặng nề. Anh siết chặt hai bàn tay, gân xanh nổi lên trên cánh tay rắn rỏi. Trong khoảnh khắc ấy, anh đã muốn quay lưng bước đi, muốn từ bỏ tất cả. Nhưng hình ảnh người mẹ già đang thở oxy trong phòng cấp cứu lại hiện lên trong tâm trí anh. Nếu anh bước ra khỏi cánh cửa này, toàn bộ chi phí điều trị sẽ bị cắt đứt, và mẹ anh khó lòng qua khỏi.

Nén cắn răng chấp nhận, Luân chậm rãi hạ hai gối xuống sàn nhà lạnh ngắt. Bà Chi nhìn xuống anh với một nụ cười thỏa mãn rồi thong thả bước về phía bàn trang điểm.

Những ngày sau đó là chuỗi ngày Luân sống trong sự ê chề. Ban ngày, trước mặt mọi người, anh xuất hiện như một “thiếu gia” sống trong nhung lụa. Nhưng khi cánh cửa biệt thự khép lại, anh chẳng khác nào một người phục vụ không lương, chịu sự kiểm soát khắt khe từng giờ từng phút từ bà Chi. Mọi cuộc gọi, mọi mối quan hệ của anh đều bị theo dõi.

Thế nhưng, bà Chi đã nhầm khi nghĩ rằng tiền bạc có thể đè bẹp hoàn toàn bản lĩnh của một con người. Luân chấp nhận nhẫn nhịn không phải vì hèn nhát, mà vì anh cần thời gian.

Trong suốt gần một năm sống tại biệt thự, Luân không hề buông thả bản thân. Ban ngày, ngoài việc chăm sóc mẹ ở bệnh viện, anh tranh thủ học thêm về quản lý hệ thống điện công nghiệp và tự học kinh doanh qua mạng. Nhờ sự siêng năng, anh âm thầm nhận làm thêm các dự án thiết kế kỹ thuật bên ngoài vào ban đêm khi bà Chi đã ngủ. Số tiền kiếm được, anh âm thầm gửi tiết kiệm.

Cùng lúc đó, sức khỏe của mẹ Luân dần ổn định sau ca phẫu thuật thành công. Khi thấy mẹ đã có thể tự đi lại và hồi phục tốt, Luân bắt đầu chuẩn bị cho lối thoát của mình.

Một buổi tối, tròn hai năm sau ngày cưới, Luân đặt lên bàn làm việc của bà Chi một xấp tiền cùng một tờ đơn xin ly hôn đã ký sẵn.

Bà Chi kinh ngạc nhìn xấp tiền, rồi nhìn Luân: – Cậu làm cái gì thế này? Số tiền này ở đâu ra?

Luân bình thản trả lời: – Đây là toàn bộ số tiền viện phí mà bà đã trả cho mẹ tôi hai năm trước, cộng thêm cả khoản lãi suất theo ngân hàng. Tôi đã trả lại đủ cho bà, không thiếu một đồng.

Bà Chi đập mạnh tay xuống bàn, tức giận: – Cậu nghĩ trả lại tiền là xong sao? Cậu tưởng mình có thể dễ dàng rời khỏi đây sau khi đã dùng tiền của tôi?

Luân nhìn thẳng vào mắt người phụ nữ đối diện, ánh mắt không còn sự sợ hãi hay nhẫn nhịn của đêm tân hôn hai năm trước: – Tôi biết ơn bà vì đã cứu sống mẹ tôi lúc nguy cấp, và hai năm qua tôi đã dùng sự tự do, danh dự của mình để trả giá cho khoản nợ đó. Nhưng tôi chỉ nợ bà tiền bạc, chứ không bán đứt cuộc đời mình. Đơn ly hôn tôi đã ký, tài sản của bà tôi không chạm vào một xu. Chào bà.

Mặc cho bà Chi đe dọa và tức giận, Luân xách chiếc vali nhỏ – vốn chỉ chứa vài bộ quần áo cũ mà anh mang theo ngày đầu bước vào căn biệt thự – rồi bước ra cửa.

Bước ra khỏi cánh cổng sắt đồ sộ, Luân hít một hơi thật sâu không khí tự do của đêm muộn. Anh biết chặng đường phía trước sẽ còn nhiều gian khó để làm lại từ đầu, nhưng ít nhất, anh đã có thể ngẩng cao đầu sống đúng với bản thân mình.

Vợ tôi mất được 3 năm, mẹ vợ và gia đình tôi đều muốn tác thành tôi cho em gái ruột của vợ. Thực tình tôi đang rất khó xử, mong mọi người lắng nghe và cho tôi lời khuyên.

Tôi năm nay 41 tuổi, là giám đốc một công ty về thiết bị nhà bếp, chủ yếu là kinh doanh bếp từ.

Tôi và vợ là mối tình đầu của nhau, chúng tôi sinh ra ở làng quê nghèo. Sau khi kết hôn, hai vợ chồng tôi dắt díu nhau lên Hà Nội thuê nhà, cố gắng làm lụng lấy chút vốn. Không có bằng cấp, chúng tôi chỉ lao động chân tay, một lúc làm 2-3 công việc, chẳng nề hà vất vả.

Vợ tôi ngày bán hàng rong, tối đến lại mở quán trà đá, tôi thì làm công nhân, rồi tiếp thị thuốc, nhân viên bán hàng… Cứ có việc gì hợp pháp ra tiền là hai vợ chồng lại nhận làm. Chúng tôi ở trọ trong căn nhà chỉ khoảng hơn 15m2, chi tiêu tằn tiện, có bao nhiêu tiền lại tích cóp để dành

May mắn đến khi một lần tôi xin được việc vào công ty chuyên phân phối bếp từ nhập khẩu.

Nói là công ty nhưng chỉ có 2 nhân viên là tôi và một lái xe. Hơn 10 năm trước, bếp từ không quá phổ biến như bây giờ. Tôi vừa là nhân viên bê vác, vừa giao hàng rồi nhập kho, phân phối…

Tính tôi chăm chỉ, thật thà và chịu khó nên anh chị chủ rất tin tưởng, thu nhập của tôi vì thế cũng dần tốt lên, ngoài lương cứng, tôi còn được anh chị thưởng % theo doanh thu.

Năm 2011, khi chung cư ở Hà Nội bắt đầu xây dựng nhiều, nhu cầu về bếp từ cũng tăng lên, tôi cũng có kinh nghiệm trong lĩnh vực này nên quyết định tách ra làm riêng. Thời gian đầu, anh chị chủ còn tạo điều kiện cho tôi nhập hàng mà chưa phải ứng tiền ngay.

Công việc may mắn thuận lợi, ngày một phát triển, cuộc sống của hai vợ chồng cũng đỡ vất vả hơn. Vợ tôi là người nhanh nhẹn, chu toàn và thu vén gia đình rất tốt. Tiền kiếm được bao nhiêu, tôi luôn yên tâm giao cho cô ấy quản lý.

Vợ thường dành một phần lo cho con cái học tập, gửi hỗ trợ gia đình hai bên, còn lại bao nhiêu cô ấy tiết kiệm gom góp và mua hết vào bất động sản. Nhờ thế ngoài lợi nhuận thu được từ kinh doanh, vợ chồng tôi cũng có số lời lớn từ đất đai và tiền cho thuê nhà.

Hơn 10 năm lập nghiệp ở Hà Nội, chúng tôi từ tay trắng cũng đã có sự nghiệp riêng, điều mừng nhất là hai vợ chồng cũng đã xây dựng được nhà cửa khang trang cho bố mẹ hai gia đình ở quê, hàng tháng cũng gửi tiền chu cấp đều đặn cho ông bà.

Hai con trai của tôi, bạn đầu học lớp 9, bạn thứ 2 học lớp 6 cũng rất ngoan ngoãn, học giỏi. Vợ chồng tôi dù công việc kinh doanh bận rộn nhưng luôn có những nguyên tắc riêng dành cho nhau để duy trì tình cảm.

Với tôi, ngoài tình yêu dành cho vợ, đó còn là tình nghĩa, tình thân, thứ tình cảm gắn bó đồng hành cùng nhau từ thời cơ hàn nên rất trân trọng.

Tôi những tưởng cuộc sống của mình sau những thử thách, vất vả, thăng trầm cuối cùng cũng được hạnh phúc, an nhàn. Thế nhưng, cuộc đời không bao giờ như chúng ta nghĩ, ông trời luôn có những thử thách bất ngờ.

Cách đây 3 năm, vợ tôi phát hiện ung thư phổi đã di căn. Đó là cú sốc tôi không bao giờ quên. Cả hai vợ chồng đều suy sụp, đau khổ.

Để hỗ trợ chăm sóc vợ, tôi nhờ Hương – em gái cô ấy lúc đó vừa tốt nghiệp đại học đến ở cùng. Thời gian vợ tôi bị bệnh phải điều trị ở viện, tôi bên cạnh săn sóc, còn Hương thì giúp tôi thu vén nhà cửa, lo cho hai đứa trẻ. Hương còn trẻ nhưng tháo vát, nhanh nhẹn. Nhờ thế, giai đoạn khó khăn nhất của cả gia đình tôi cũng đỡ được phần nào vất vả.

Một năm sau khi vợ tôi mất, Hương vẫn ở lại nhà tôi. Hàng ngày, Hương thay vợ tôi làm những công việc như trước đây khi còn sống vợ tôi vẫn làm. Sáng cô ấy dậy sớm nấu ăn sáng, là quần áo cho tôi và bọn trẻ, đưa chúng ra điểm xe đưa đón đến trường…

Bọn trẻ nhà tôi quấn quít yêu thương, từ bé luôn gọi Hương là mẹ. Thú thật, có cô ấy ở nhà, không khí gia đình tôi cũng bớt lạnh lẽo, trống trải; bữa cơm nào cũng nóng sốt, đủ món ngon.

Vì thế, khi cô ấy đề xuất dọn ra ở riêng, tôi và bọn trẻ cũng đề nghị cô cứ ở lại căn nhà này, việc nhà nếu vất vả tôi sẽ thuê thêm giúp việc.

Mới đây, mẹ vợ tôi có từ quê lên thăm các cháu ngoại, cũng là tiện việc cúng giỗ cho vợ tôi. Khi chỉ có hai mẹ con, bà nhìn tôi hỏi thẳng: “Con thấy cái Hương thế nào?”. Trong khi tôi còn chưa hiểu hết hàm ý trong câu nói của bà thì mẹ tôi đã từ tốn nói đại ý: Nếu tôi chưa tìm được người phụ nữ phù hợp hãy để Hương thay vợ tôi chăm sóc bọn trẻ.

Bà nói, đây cũng là nguyện vọng của vợ tôi trước khi qua đời.

“Trước khi vợ con mất, nó có tâm sự với mẹ và cái Hương, điều nó lo lắng trăn trở nhất là bọn trẻ và con. Con là một người chồng, người cha tốt. Vợ con cũng lo không có người phụ nữ nào có thể yêu bọn trẻ, tốt với bọn trẻ thật tâm như người trong gia đình”, mẹ vợ tôi nói.

Không chỉ có mẹ vợ tôi, bố mẹ tôi cũng mong muốn tác thành cho tôi và Hương. Mẹ tôi tâm sự, lên nhà tôi ở, nhìn thấy Hương quán xuyến gia đình, chăm sóc bọn trẻ, bà rất yên tâm.

Thú thực là tôi chưa bao giờ từng nghĩ đến chuyện này. Dù sao, Hương cũng là em gái ruột của vợ tôi.

Nghĩ lại, tôi cũng nhận thấy, thái độ gần đây của Hương có phần khác so với trước đó, không giống với sự quan tâm của em gái, dành cho một người anh. Cô ấy thường để ý sở thích ăn uống của tôi, nhắc nhở tôi giữ gìn sức khoẻ, mang áo ấm khi đi ra ngoài hay tiếp khách…

Tôi và Hương cũng có một buổi nói chuyện. Cô ấy cho biết, trước đây tình cảm dành cho tôi hoàn toàn là tình cảm anh – em. Gần đây, khi ở chung nhà, tiếp xúc nhiều với tôi và bọn trẻ, bản thân cô ấy rất quý trọng con người tôi. “Em thương bọn trẻ nên sẵn sàng mở lòng”, Hương nói.

Một người anh của tôi khi biết chuyện cũng có khuyên tôi, cần suy nghĩ thấu đáo. Về lý thì tôi và Hương không có quan hệ huyết thống, vợ tôi cũng đã qua đời. Nếu cả hai thực sự có tình cảm thì cũng cho nhau một cơ hội.

Tuy nhiên, tôi cũng sẽ phải sẵn sàng đối mặt với dư luận, khi chuyện anh rể kết hôn với em vợ dù sao nhiều người cũng khó chấp nhận.

“Thực tình, cậu có tiền, có công danh, việc tìm một người phụ nữ để kết hôn không khó. Tuy nhiên, để tìm một người vừa có tình cảm với cậu, vừa bao dung, yêu thương bọn trẻ thì không dễ.

Đôi khi, vì cậu có tiền nên để tìm một người thật lòng càng khó hơn. Tôi nghĩ bản thân Hương trong thời gian ở nhà cậu, chăm sóc bọn trẻ đã nảy sinh tình cảm với cậu nên mới bật đèn xanh như vậy… Không thì hãy cứ cho nhau một cơ hội”, người anh này nói.

Tôi không biết có nên theo ý của mọi người, mở lòng cho Hương một cơ hội hay không? Xét trong hoàn cảnh của tôi, thì nếu kết hôn, Hương sẽ là người thiệt thòi hơn.

Cô ấy còn trẻ, chưa lập gia đình, ngoại hình xinh xắn, tính tình hiền lành. Trong khi tôi dù có điều kiện kinh tế nhưng cũng đã có một đời vợ, lại thêm gánh nặng nuôi con, quán xuyến gia đình hai bên.

Thời gian này, tôi với Hương vẫn bình thường, chúng tôi chưa có gì vượt quá giới hạn. Có điều, Hương quan tâm, chủ động hỏi thăm tôi nhiều hơn trước. Tôi cũng lo, nếu chuyện tình cảm của tôi và Hương không đi đến đâu, thì sau này liệu rằng anh em gặp nhau có khó xử hay không?.

Xin cho tôi lời khuyên!

Thực ra, tôi mắc chứng “sợ hôn nhân”.

Nhìn bạn bè xung quanh, đứa thì ly hôn, đứa thì cày cuốc trả nợ tiền bỉm sữa, mặt mày hốc hác, tôi khiếp vía.

Cuộc sống độc thân hoàng kim đang sướng, tội gì đeo gông vào cổ?

Nhưng Tết năm nay, bố tôi ra tối hậu thư: “Mày không dẫn ai về thì đừng bước qua cổng làng. Tao từ mặt!”.

Chiều 29 Tết, đường phố Hà Nội vắng tanh. Tôi ngồi uống trà đá ở đầu ngõ, lòng rối như tơ vò.

Bà bán nước quen đã về quê, thay vào đó là một cô gái trẻ măng, mặc bộ đồ ở nhà giản dị, tóc búi củ tỏi, đang ngồi phe phẩy cái quạt nan đuổi ruồi. Một ý nghĩ lóe lên.

Tôi tiến lại gần, hất hàm: “Em gái, Tết này có về quê không?”

Cô gái ngước lên, đôi mắt to tròn lém lỉnh nhìn tôi: “Dạ không anh, em ở lại Hà Nội cày phim thôi”.

“Thế đi làm thêm không? 5 triệu cho 3 ngày Tết. Nhiệm vụ: Về quê đóng giả người yêu anh.

Ăn sung mặc sướng, chỉ cần cười và gọt hoa quả. Hết mùng 3 anh chở về, tiền trao cháo múc”.

Cô gái nhìn tôi chằm chằm, rồi bỗng bật cười khúc khích: “5 triệu cơ à? Được giá nhỉ. Ok chốt đơn!”.

Tôi thở phào nhẹ nhõm. Cô bé này tên Vy, nhìn cũng nhanh nhẹn, chắc diễn tốt.

Trưa 30 tôi đưa cô gái bán trà đá về quê, em cũng chỉ đem theo cái balo nhỏ bên trong chắc vài bộ quần áo.

Về đến nhà, bố mẹ tôi mừng rơi nước mắt. Cả họ hàng kéo đến xem mặt “người yêu thằng Tùng”.

Tôi cứ nơm nớp sợ Vy lộ tẩy, ai ngờ cô nàng diễn “như lên đồng”. Vy xắn tay áo lao vào bếp làm gà, cuốn nem thoăn thoắt.

Cô ấy nói chuyện với mẹ tôi ngọt xớt. Bố tôi, người khó tính nhất nhà, cũng phải gật gù: “Con bé này được, dân dã, biết việc”.

Đêm Giao thừa, nhìn Vy ngồi cắn hạt dưa cười đùa với mấy đứa cháu tôi, tim tôi tự nhiên thấy ấm áp lạ thường.

“Giá mà thật thì cũng… được nhỉ?” – ý nghĩ ấy vừa thoáng qua thì tôi vội xua đi ngay. Tỉnh lại đi Tùng, hợp đồng kinh tế thôi! Nhưng bi kịch ập đến vào sáng mùng 1 Tết.

Sáng sớm, bác Cả – người có uy tín nhất dòng họ, sống trên phố huyện xuống chúc Tết.

Vừa bước vào sân, bác Cả nhìn thấy Vy đang quét lá đa. Bác khựng lại, dụi mắt ba lần rồi hét lên thất thanh: “Ối giời ơi! Cái Vy! Vy con ông Hưng ‘Béo’ hàng

Bạc đây mà! Sao cháu lại ở đây?”. Tôi đang bưng khay trà, nghe thấy thế thì chạy vội lại. “Bác nhầm rồi ạ, bạn cháu ở Cầu Giấy mà”.

Tôi còn chưa kịp hỏi cô ấy quê ở đây, chỉ biết chỗ cô ấy bán trà đá là ở Cầu Giấy, gần chỗ trọ của tôi mà.

Bác Cả lao đến, mặt tái mét: “Ai bảo Cầu Giấy. Trời ơi, cả nhà mày đang nháo nhác đi tìm mày từ hôm 29 đến giờ.

Bố mày tưởng mày bị bắt cóc, đang định nháo nhào đi tìm khắp nơi kia kìa! Thằng Tùng, mày… mày dám bắt cóc con gái rượu nhà người ta à?”.

Tôi chết đứng. Hưng “Béo”? Chủ chuỗi nhà hàng nổi tiếng nhất cái phố cổ, đại gia ngầm đất Hà Thành?

Và cô gái đang cầm chổi quét sân kia là tiểu thư “lá ngọc cành vàng” vừa đi du học về?

Hóa ra, hôm đó Vy ra trông hàng giúp mẹ cô bạn thân bán trà đá.

Thấy tôi – một gã trai trông cũng tri thức mà lại đi gạ thuê người yêu, Vy thấy thú vị nên nhận lời đi theo để… trải nghiệm Tết quê cho biết mùi đời, tiện thể trốn mấy đám xem mắt mà bố cô sắp đặt.

Chưa đầy 1 giơ 30 phút sau, một chiếc xe Lexus bóng lộn phi thẳng vào sân nhà tôi, theo sau là hai chiếc bán tải đầy vệ sĩ.

Một người đàn ông to béo, đeo kính râm, bước xuống với vẻ mặt hừng hực sát khí. Bố mẹ tôi run cầm cập, còn tôi thì tính sẵn đường… chui xuống gầm giường.

“Con với cái! Mày định làm bố đau tim chết hả Vy? May mà có bác

Tính gọi điện thông báo con ở đây” – Ông Hưng gầm lên. Nhưng bác cả tôi đã vội vàng xoa dịu: “Thôi cũng là cháu nó về đây chơi thế là may rồi ông ạ, ông cứ bình tĩnh”.

Hóa ra bố Vy và bác tôi từng có lần làm ăn với nhau nên biết mặt. Thế là từ không khí căng thẳng chuyển sang tay bắt mặt mừng.

Ông Hưng quay sang lườm tôi một cái cháy mặt, rồi nhìn sang con gái đang mặc cái áo bà ba của mẹ tôi, mặt mũi lấm lem nhọ nồi nhưng cười tươi rói. “Về! Về ngay! Nghịch thế là đủ rồi”.

Nhưng Vy bỗng khoác tay tôi, dõng dạc tuyên bố: “Con không về đâu!

Tết ở đây vui lắm. Có bánh chưng, có bếp lửa, có… anh Tùng nữa. Con ở lại ăn hết Tết con mới về!”.

Câu nói của Vy làm cả sân im phăng phắc.

Tôi đỏ mặt tía tai. Ông Hưng nhìn con gái, rồi nhìn tôi từ đầu đến chân.

Ông nheo mắt: “Thằng này 2 bằng đại học, lương 60 triệu mà nhát gái à?

Được, nể mặt bác Tính, tôi cho cậu cơ hội chăm sóc con gái tôi mấy ngày Tết.

Để nó sứt mẻ miếng nào thì liệu hồn!”. Thế là Tết năm ấy, nhà tôi có một nàng dâu “hụt” danh gia vọng tộc.

Vy không hề tiểu thư như tôi tưởng. Cô ấy thích thú với việc đi hái rau, lội ruộng, và tối tối lại lôi tôi ra sân… nướng khoai.

Đêm mùng 3 Tết, khi “hợp đồng” kết thúc. Chúng tôi ngồi bên đống lửa tàn. “Anh trả 5 triệu này.

Cảm ơn em nhé, tiểu thư”. – Tôi đưa phong bì cho Vy. Vy đẩy tay tôi lại, ánh lửa phản chiếu trong mắt cô lấp lánh: “Em không lấy tiền.

Em muốn đổi sang cái khác”. “Đổi gì?” – Tôi ngây ngô hỏi.

“Đổi trạng thái quan hệ trên Face/book. Từ ‘Độc thân’ sang ‘Đang hẹn hò’. Anh dám không?”.

Tôi nhìn Vy, cô gái vừa thông minh, cá tính, lại vừa dám bỏ cả nhung lụa để về quê nướng khoai với tôi.

Nỗi sợ hôn nhân trong tôi bỗng tan biến như bọt xà phòng. Hóa ra tôi không sợ lấy vợ, tôi chỉ sợ lấy nhầm người.

Còn với người con gái này, tôi sẵn sàng ký một bản hợp đồng vô thời hạn.

Sáu tháng sau, một đám cưới đình đám diễn ra.

Chú rể là tôi, cô dâu là tiểu thư phố cổ.

Và đặc biệt, trong đám cưới có một mâm tiệc dành riêng cho… hội trà đá đầu ngõ, nơi bắt nguồn của mối tình “hợp đồng” đắt giá nhất cuộc đời tôi.

Tȏι CҺ/ửι Mẹ Maпg TҺaι Ở Tuổι 52, Hóa Ra Sự TҺật KҺιếп Tȏι Quỵ Xuṓпg KҺóc

Tôi tên là Hứa Tĩnh, năm nay hai mươi tám tuổi, làm quản lý dự án cho một công ty công nghệ ở Sài Gòn. Cuộc sống của tôi chỉ xoay quanh hai chữ “bận rộn”. Sau khi con gái An An chào đời, mọi thứ càng bị siết chặt đến mức nghẹt thở. Tiền thuê bảo mẫu không thiếu, nhưng tôi và chồng – anh Chu Minh – không yên tâm giao con cho người lạ.

Suy đi tính lại, chúng tôi quyết định đón mẹ tôi, bà Triệu Tú Nga, từ dưới quê lên chăm cháu. Mẹ vừa đặt chân đến, trật tự trong nhà lập tức thay đổi. Bữa cơm nóng hổi, sàn nhà sạch bóng, An An được bế ẵm béo mầm, trắng trẻo. Tôi biết ơn mẹ từ tận đáy lòng. Tôi mua cho bà quần áo mới, máy massage lưng, mỗi tháng còn đưa năm triệu tiền tiêu vặt. Mẹ lúc nào cũng từ chối, bảo chẳng cần dùng đến.

“Bà chỉ cần con và Minh sống tốt, An An khỏe mạnh là mẹ vui rồi,” bà hay nói thế.

Những tháng ngày trôi qua trong không khí bận rộn mà ấm áp. Đến tháng thứ năm, tôi lờ mờ cảm thấy có gì đó không ổn. Lượng ăn của mẹ ít đi, nhưng bụng bà lại to dần. Tôi đùa: “Mẹ lên đây hưởng phúc có mấy tháng mà đã béo bụng rồi kìa.” Mẹ cười, vừa đấm lưng vừa đáp: “Già rồi con ơi, ăn vào không tiêu, lại hay đau lưng.”

Tôi không để tâm. Người già đau lưng mỏi gối là chuyện thường. Tôi mua cao dán tốt hơn, tối nào cũng nhắc bà dán.

Sang tháng thứ sáu, triệu chứng càng rõ. Bụng mẹ nhô cao hẳn, nếu người ngoài nhìn chắc tưởng bà mang thai bốn năm tháng. Nhưng cả người bà gầy rộc, hốc mắt sâu hoắm. Bà hay than đầy bụng, đau lưng dữ dội, có đêm không ngủ nổi. Tôi lo lắng, muốn đưa bà đi bệnh viện khám. Mẹ xua tay: “Không đi đâu, bệnh cũ tiêu hóa kém thôi, qua vài ngày là khỏi. Vào viện tốn tiền làm gì.”

Chu Minh cũng nói: “Mẹ chắc mệt vì chăm cháu. Cuối tuần này để tụi con trông An An, cho mẹ nghỉ hẳn hai ngày.”

Tôi thấy có lý. Chăm trẻ con rất tốn sức, mẹ đã ngoài năm mươi, chắc chắn quá tải. Nhưng dự án của tôi đang nước rút, tuần nào cũng tăng ca bốn ngày. Nỗi áy náy đè nặng. Tôi chỉ biết bù đắp bằng vật chất: mua thực phẩm chức năng đắt tiền, ghế massage cao cấp. Nhưng bụng mẹ vẫn to lên từng ngày, tinh thần bà ngày càng tệ.

Hôm đó tôi tan làm sớm, định về nhà bất ngờ cho hai bà cháu. Vừa bước vào cửa, tôi thấy mẹ ôm lưng, mặt tái mét tựa vào sofa, trán vã mồ hôi hột. An An nằm trên thảm tập bò, tự chơi một mình không khóc quấy.

“Mẹ! Mẹ sao thế?” Tôi lao tới.

Mẹ cố nặn nụ cười: “Không sao, mẹ bị cảm thôi, hơi mệt.”

Tôi sờ trán bà – lạnh ngắt. Nhìn cái bụng nhô cao, một ý nghĩ hoang đường chợt nảy ra và lớn dần trong đầu. Tôi từng mang thai, tôi biết dáng vẻ của phụ nữ có thai. Dáng mẹ giống hệt. Nhưng bà đã năm mươi hai tuổi, bố tôi mất mấy năm nay, bà ở quê một mình… Làm sao có thể?

Tôi cố đè nén nghi ngờ xuống đáy lòng. Chắc tôi nghĩ quá lên thôi. Tôi đỡ mẹ về phòng nghỉ, rót nước ấm. Mẹ nằm trên giường, tay vô thức xoa bụng. Tôi nhìn bà, lòng ngổn ngang.

Đêm đó, tôi kể nỗi lo với Chu Minh. Anh giật mình ngồi bật dậy: “Không thể nào! Tuyệt đối không thể! Mẹ không phải loại người đó!”

Anh khẳng định chắc nịch. Tôi cũng biết là không thể, nhưng dáng vẻ mẹ, việc bà nhất quyết không đi bệnh viện… Đầu óc tôi rối bời. Chu Minh im lặng hồi lâu rồi nói: “Đừng đoán mò nữa, mai anh xin nghỉ, chúng ta đưa mẹ đi khám là biết ngay.”

Tôi gật đầu. Nhưng sáng hôm sau, cuộc gọi khẩn từ công ty kéo cả hai chúng tôi đi làm. Chuyện bệnh viện lại hoãn.

Cái dằm trong lòng tôi ngày càng sâu. Tôi bắt đầu âm thầm quan sát mẹ. Bà hay ra ban công thẫn thờ, tay ôm bụng. Thuốc bà uống chỉ ghi là vitamin. Mọi thứ trông bình thường, nhưng cảm giác kỳ quái quấn chặt lấy tôi.

Tôi thậm chí nghi ngờ ở quê mẹ có người đàn ông nào giấu tôi. Ý nghĩ ấy khiến tôi vừa giận vừa hoảng sợ. Trong lòng tôi, mẹ luôn là người phụ nữ truyền thống, kiên cường. Tôi không thể chấp nhận bà có vết nhơ.

Hôm đó, tôi đang họp video dài, điện thoại để im lặng. Cuộc họp kết thúc sau một tiếng, tôi cầm máy lên thấy tin nhắn của Chu Minh gửi từ nửa tiếng trước: “Nhà có chuyện rồi, về gấp.”

Đầu tôi nổ vang. Tôi chẳng kịp chào lãnh đạo, chộp túi lao ra ngoài. Trên đường về, tôi gọi điên cuồng cho chồng. Không ai nhấc máy. Gọi điện thoại bàn cũng không ai nghe. Nỗi sợ hãi như nước lạnh bủa vây. Là An An sao? Hay mẹ tôi?

Quãng đường mười lăm phút, tôi phóng chưa đầy mười phút. Lao lên lầu, tay run run mở khóa vân tay. Cánh cửa mở ra. Phòng khách im lặng chết chóc. Chu Minh ngồi trên sofa, hai tay vò đầu, bóng lưng cứng đờ. Thảm tập bò của An An trống trơn.

“Chu Minh! An An đâu? Mẹ đâu?” Giọng tôi run bần bật.

Anh ngẩng đầu, mắt đỏ ngầu, chỉ tay về hướng nhà vệ sinh, môi mấp máy không ra tiếng.

Tim tôi thót lại, lao thẳng vào toilet. Cửa không khóa. Tôi đẩy ra.

Cảnh tượng trước mắt khiến máu trong người tôi đông đặc. Mẹ tôi đang……………………………………………………..

gục trên bồn cầu, nôn mửa dữ dội. Bóng lưng gầy guộc phập phồng mạnh bạo, như muốn nôn cả tim gan ra ngoài. Tay bà bám chặt tường, gân xanh nổi đầy. Thứ nôn ra bốc mùi chua loét nồng nặc.

Đó không phải nôn nghén bình thường. Đó là sự giãy giụa đau đớn và tuyệt vọng.

Tất cả nghi ngờ, lo âu trong suốt thời gian qua bị hình ảnh này châm ngòi, nổ tung. Lý trí tôi bị thiêu rụi. Đầu óc chỉ còn một ý nghĩ: Bà ấy có thai.

Một người góa phụ năm mươi hai tuổi, lên chăm cháu cho tôi nửa năm, lại mang thai. Nhận thức ấy như mũi dao đâm thẳng vào tim. Tôi thấy buồn nôn, thấy nhục nhã, thấy căm phẫn. Vì tôi, vì cả người cha đã mất sớm.

“Bà rốt cuộc đang làm cái gì thế hả!”

Tôi chưa bao giờ nghĩ mình có thể hét lên câu nói ấy với người mẹ đã thắt lưng buộc bụng nuôi tôi khôn lớn. Giọng tôi sắc lẹm, cay nghiệt như nhát dao.

Tiếng nôn mửa dừng lại. Bà khựng người. Rồi bà chậm rãi, thật chậm rãi đứng thẳng dậy, vịn tường quay lại nhìn tôi. Mặt bà trắng bệch như tờ giấy, môi không còn máu. Mồ hôi bết tóc mai vào gò má, trông thảm hại vô cùng.

Bà nhìn tôi, ánh mắt không kinh ngạc, không phẫn nộ, chỉ có mệt mỏi sâu hoắm, chết chóc. Ánh mắt ấy khiến tôi thoáng rùng mình. Nhưng cái bụng nhô cao kia như ngọn lửa đốt cháy mắt tôi.

“Bà còn mặt mũi nhìn con à? Nhìn lại mình xem bà đang ra cái dạng gì! Bà không thấy xấu hổ nhưng con thì thấy nhục thay cho bà! Bố con mới mất mấy năm? Bà đối xử với bố con như thế à! Bà định để con sau này nhìn mặt người đời thế nào? Để Chu Minh nhìn gia đình này ra sao?!”

Tôi như phát điên, gào lên tất cả những lời độc địa, gây tổn thương nhất mà tôi có thể nghĩ ra.

Bà đứng yên, không nói một lời. Chỉ nhìn tôi bằng ánh mắt mệt mỏi ấy. Rồi bà lặng lẽ quay đi, bước ra khỏi nhà vệ sinh, tay vẫn vịn tường.

Đêm đó, tôi lật xem camera giám sát trong nhà, tay run rẩy nhấn mở đoạn ghi hình từ mấy tuần trước. Xem xong, tôi quỵ xuống sàn, khóc không thành tiếng.

Hóa ra, mẹ tôi không mang thai. Bà bị ung thư dạ dày giai đoạn muộn. Khối u khiến bụng bà to lên bất thường, gây đầy hơi, đau lưng dữ dội, nôn mửa triền miên. Bà giấu vì sợ tôi lo, sợ ảnh hưởng công việc, sợ tốn kém. Bà vẫn cố gắng chăm cháu, cố gắng cười với tôi mỗi ngày, dù mỗi bữa ăn đều là cực hình.

Lúc đó tôi mới hiểu, tất cả những dấu hiệu tôi tưởng là “có thai” chỉ là triệu chứng của căn bệnh đang gặm nhấm bà từ bên trong. Những lời tôi gào lên trong nhà vệ sinh hôm ấy, giờ trở thành những nhát dao cứa vào tim tôi mỗi đêm.

Mẹ tôi vẫn còn đó, nhưng tôi biết thời gian không còn nhiều. Tôi quỳ xuống xin bà tha thứ, khóc đến khản cả giọng. Bà chỉ vuốt tóc tôi, giọng yếu ớt: “Mẹ không giận con. Mẹ chỉ muốn con và An An sống tốt…”

Nếu là bạn, bạn sẽ làm gì khi nhận ra mình đã nói những lời độc ác nhất với người thân yêu nhất, chỉ vì một hiểu lầm khủng khiếp?

Câu chuyện của tôi khiến tôi ám ảnh mãi không thôi. Đôi khi, những điều ta tưởng là sự thật lại đau đớn hơn cả lời nói dối.

Bạn đang đọc những câu chuyện đời thực từ cuộc sống. Nếu từng có lúc hiểu lầm người thân, hãy để lại bình luận bên dưới. Chúng ta cùng chia sẻ và trân trọng những người bên cạnh mình hơn nhé.

Cô của tôi lấy chồng năm 22 tuổi, khi vừa tốt nghiệp ĐH sư phạm. Hai gia đình rất môn đăng hộ đối. Hai vợ chồng đẹp đôi yêu thương nhau lắm. Họ sống với nhau gần 20 năm vô cùng hạnh phúc. Gia đình hai bên thành phần tư sản cũ nên có nhà cao cửa rộng đầy đủ hơn người ở thời chiến tranh bao cấp . Duy họ chỉ thiếu đứa con … nên cuối cùng phải chia tay nhau, mà trong lòng còn yêu thương nhau lắm lắm !… Rồi người chồng lấy vợ mới, sinh ào ào được luôn hai đứa con, trai gái đủ cả !

Cô ấy đau buồn quá, nghĩ lỗi do mình nên chỉ ngậm ngùi mừng cho chồng cũ ! Vì còn yêu chồng lắm nên tự an ủi : “Cũng may, bỏ nhau thì anh mới được làm cha thế này !”

…Cô âm thầm sống trầm mặc buồn nản, gương mặt u sầu nụ cười buồn bã, trông thấy vậy ai cũng ái ngại vô cùng. Nhưng một số đàn ông lại bị hút hồn vì dáng vẻ ấy của cô. Và quanh cô lại bao ong bướm dập dìu …

Mấy năm trôi qua, một ngày cô đến tìm tôi. Cô ấm ức khóc chẳng nên lời bảo :

Bao nhiêu năm mong chờ con cái thì nó chẳng đến, giờ thì không phải lúc, nên phải bỏ thai thôi không thì mất việc cả hai, biết làm gì mà sống qua thời bao cấp bây giờ . Anh ấy đã có vợ ở quê, cùng làm việc với nhau bao năm nay. Cháu giúp cô với, vì cô giấu cơ quan nên không có giấy giới thiệu chuyển tuyến. (Ngày xưa thời bao cấp, đi khám bệnh phải có giấy giới thiệu của CQ, nhất là nạo phá thai con so thì rất khó khăn. Và chuyện ngoại tình bị kỉ luật rất nặng)

Tôi khuyên cô nên về đẻ đứa con này vì cô đã lớn tuổi, nạo thai to rất nguy hiểm. Khuyên cô cứ dũng cảm sinh con, dù có bị mất việc cũng không quan trọng bằng được thêm đứa con. Sau này cô già yếu còn có nơi mà nương tựa…

Sau khi quyết định để thai, cô bị kỉ luật không được đứng lớp dạy học nữa. Ông “bồ” thì bị chuyển đi tỉnh khác .

Cô sinh được bé gái kháu khỉnh khoẻ mạnh, mừng quá ! Cô còn mẹ già và gia đình em trai thương yêu giúp đỡ cô lúc khó khăn trứng nước, cũng mừng. Hơn một năm sau cô lấy ông chồng hơn cô gần 20 tuổi. Cô nói :” để con nó có bố cho đỡ bị bạn cười chê trêu chọc .” Họ ở trong căn nhà tập thể của cơ quan chồng cô.

Được mươi năm thì ông chồng mất. Cháu gái xinh xắn học giỏi lắm, toàn trường chuyên lớp chọn, rồi được học bổng du học bên Anh. Du học xong cháu về làm việc ở tổ chức Quốc tế, đã yêu anh tiến sĩ đẹp trai người Hà Nội cũng du học bên Anh cùng nhau mấy năm vừa qua …

Hai trẻ yêu nhau mấy năm bên Anh. Về VN thì nói chuyện cưới hỏi là lẽ thường tình . Tin tưởng ở sự lựa chọn của các con, mẹ chỉ còn cách : ” Con đặt đâu cha mẹ ngồi đấy “, mong các con hòa hợp, yêu thương nhau cùng sống vui hạnh phúc là cha mẹ mãn nguyện lắm rồi !

Ngày nhà trai đến xin phép nhà gái cho hai cháu được qua lại tìm hiểu nhau, đã xảy ra một chuyện bất ngờ làm cả hai họ sững sờ ngạc nhiên hết sức.Mắt ai cũng trợn tròn, miệng không thốt được ra lời ( gọi là mắt chữ O miệng chữ A đúng thật không sai ).

Lúc chạm mặt hai họ…thì ra bố chú rể chính là chồng cũ của cô năm xưa …

Đúng là : “Em ơi trái đất vẫn trònChúng mình hai đứa vẫn còn gặp nhau…”

Cô chú đã từng sống hạnh phúc bên nhau gần hai chục năm đầu xanh tuổi trẻ. Vì không có con nên phải chia tay nhau trong đau khổ luyến tiếc…

Nay được gặp lại nhau sau hơn ba chục năm chia phôi, ai ngờ lại được làm thông gia với nhau thế này, câu chuyện thật là hi hữu…

Đám cưới rất vui vẻ, hạnh phúc nhân đôi, hai bên gia đình ai cũng tươi cười rạng rỡ. Hạnh phúc hơn cả hai đứa trẻ chắc là ông bà thông gia đấy các bạn ạ !

Ngày con gái của cô sinh cháu đầu lòng, vì mẹ chồng em ấy mất sớm nên cô hay qua lại nhà thông gia để giúp đỡ cho con gái và cháu ngoại .Nhìn cảnh ông thông gia mái đầu điểm bạc, tấm lưng không còn thẳng, lúng túng giúp việc nhà cho con cháu cô mủi lòng quá ! Hai người cũng ngoài 70 cả rồi, ốm đau bệnh tật

.. Con gái đi lấy chồng rồi cô cũng rất cô đơn. Cháu ngoại còn trứng nước mà mẹ cháu đã phải đi làm, cô tình nguyện làm người bảo mẫu cho mẹ cháu yên tâm công việc.Thế là cô cứ ngày đến giúp con gái và chăm sóc cháu ngoại, tối về nhà mình ngủ vì ngại điều tiếng với ông thông gia. Con cháu thấy hai cụ vẫn còn tình cảm với tác thành cho ông bà về chung một nhà.

Một thời gian sau cô chú có làm mấy mâm cơm mời họ hàng gần đến dự để mừng cho ông bà cháu “Tái hồi Kim – Trọng” . Mà ông nội – bà ngoại của cháu bảo là : ” Góp gạo thổi cơm chung “! Mừng quá, họ lại được về sống chung một nhà..“Như chưa hề có cuộc chia ly !”

Tôi là mẹ của hai đứa con: một trai, một gái.
– Con trai là trưởng, nhà cửa sát cạnh tôi.
– Con gái út đi lấy chồng xa tận trong Đồng Nai, xa lắm.

Tôi sống với vợ chồng con trai từ sau khi chồng mất.
Cơm nước, quét dọn, đưa đón cháu nội… tôi làm hết. Không một lời kêu ca.
Con dâu ngọt nhạt bảo: “Mẹ cứ yên tâm ở với vợ chồng con, nhà này mẹ là nhất.”

Tôi mủi lòng, nghĩ nó thương tôi thật.

Đùng một cái, có chính sách giải tỏa.
Căn nhà nhỏ cũ nát tôi đang đứng tên được đền bù 2,7 tỷ đồng.
Tôi mừng lắm. Nhưng tôi cũng lo. Vì có tiền, lòng người dễ đổi.

Tối đó, tôi ngồi viết 2 phong bì:

Một chuyển khoản 1,7 tỷ cho con gái, coi như phần hơn vì nó ở xa, khó khăn.

Một đưa tay 1 tỷ còn lại cho con dâu, nói rõ: “Mẹ gửi con giữ hộ để lo cơm nước, thuốc men cho mẹ. Còn gì sau này là của các con.”

Con dâu ôm lấy tôi cảm ơn rối rít, nói mẹ tin con là sáng suốt nhất đời.

Nhưng chưa đến 2 ngày sau…

Tối hôm đó, cơm nước xong, tôi đang dọn mâm thì con dâu ngồi chễm chệ trên ghế salon, cầm tách trà, nhẹ nhàng hỏi:

“Mẹ này, cô út có nhà rộng không ạ?”

Tôi ngơ ngác: “Ờ… chắc cũng rộng. Sao thế con?”

“Thì mẹ ở với cô ấy cho tiện.
Nhà mình hơi chật… Con thì bầu bì, thằng cu thì lớn rồi, chật lắm.
Với lại… cô ấy được mẹ chia hơn tỷ bảy còn gì.
Mẹ theo cô ấy luôn đi cho công bằng…”

Tôi sững người.

Chưa kịp hiểu đó là đùa hay thật thì nó đứng lên, đi thẳng vào phòng ngủ, nói vọng lại:

“Mẹ chuẩn bị đồ dần đi ạ, chứ mai con chở mẹ sang luôn.”

Tôi đứng đơ giữa phòng khách, tay vẫn cầm cái bát rửa dở.
Trái tim đau như có ai lấy tay vặn xoắn từng khúc ruột.
Con trai tôi ngồi im, không một lời bênh.

Lúc đó tôi biết: Mình sai rồi. Sai vì đã tin người không đáng tin.

Nhưng tôi không khóc, chỉ lặng lẽ gói ghém mấy bộ quần áo, lặng lẽ đi.

1 tháng sau…

Tôi về ở với con gái.
Ngày nào nó cũng chạy về sớm nấu cơm, đấm bóp cho mẹ, mắng yêu:

“Mẹ ơi, từ giờ mẹ không phải hầu ai nữa. Con lo hết.”

Tôi không kể chuyện bị đuổi về.
Chỉ lặng lẽ quan sát, rồi một hôm, tôi gọi con gái ra.

Tôi đưa cho nó sổ đỏ một mảnh đất hẻm bên Tân Bình, mảnh này chưa ai biết.
Kèm theo là cuốn sổ tiết kiệm 500 triệu đứng tên tôi.

Tôi bảo:

Mẹ già rồi, không cần tiền. Cũng chẳng cần lòng thương hại.
Nhưng mẹ cần biết, ai là người thương mẹ thật sự.”

Nó ôm tôi khóc nức nở, còn tôi thì… mỉm cười lần đầu tiên sau 1 tháng sống trong uất nghẹn.

Nhưng chưa hết.

Tôi photo sổ đỏ đã sang tên con gái, gửi về địa chỉ nhà con dâu, kèm đúng 1 tờ giấy viết tay:

“Gửi vợ chồng con.
Mẹ cảm ơn vì đã giúp mẹ nhìn rõ ai là người tốt, ai là kẻ tính toán.
Cái giá phải trả cho 1 tỷ tiền mặt là 1 căn nhà đất + 500 triệu tiết kiệm.
Coi như mẹ ‘mua’ bài học, đáng lắm!”

3 ngày sau, cả vợ chồng nó ôm quà sang tận nơi, con dâu quỳ sụp, nước mắt lưng tròng, van xin:

“Con sai rồi mẹ ơi, con chỉ lỡ lời thôi… mẹ tha cho con ạ…”

Tôi nhìn xuống, không một tia tức giận, chỉ chậm rãi nói:

“Tha? Mẹ già rồi, không còn sức hầu hạ cho những đứa con chỉ biết tính toán từng bữa cơm, từng mét nhà.
Mẹ tha… nhưng ông trời thì chưa chắc đâu con!”

Câu chuyện lan ra cả làng, ai cũng xôn xao:
“Bà cụ đó nhìn hiền thế mà cao tay ghê!

”

Mười ngày trôi qua nhanh như một giấc mơ ướt át.

Tôi sống trong men say của rượu vang, biển xanh, da thịt thơm mùi nước hoa đắt tiền và những lời thì thầm đường mật của Vy. Điện thoại của Lan gọi về vài cuộc, tôi đều tắt máy.

Toàn nhắn: “Tình hình vợ mày ổn dần. Mày thu xếp về sớm đi.” Tôi ậm ừ cho qua, lòng chẳng mảy may bận tâm.

Ngày thứ mười một, tôi xách vali về nhà. Căn nhà im ắng lạ thường.

Không mùi canh nóng, không tiếng dép lẹp xẹp của Lan dưới bếp. Chỉ có một phong bì trắng đặt ngay giữa bàn phòng khách, cạnh đó là một tập hồ sơ và chiếc nhẫn cưới của tôi.

Tim tôi đập thình thịch.

Tôi run tay mở phong bì.

Bên trong là giấy ra viện của Lan… kèm theo đơn ly hôn đã ký sẵn tên cô ấy. Dưới cùng là một lá thư, nét chữ quen thuộc nhưng bình thản đến lạnh người:

“Anh Hùng,

Em đã ở giữa ranh giới sống – chết, một mình ký giấy mổ trong lúc anh ‘đang công tác xa’. Người ở bên em không phải chồng em, mà là Toàn.

Mười ngày nằm viện, em có đủ thời gian để hiểu: người đàn ông em cần không phải là kẻ biết nói dối trơn tru, mà là người sẵn sàng quay về khi em cần nhất.

Em không làm ầm ĩ, không đánh ghen, không níu kéo. Em chỉ trả anh tự do.

Nhà cửa, tài sản chung, em đã nhờ Toàn làm chứng và nhờ luật sư soạn xong thỏa thuận phân chia.

Phần của em, em không lấy một đồng. Em chỉ mang theo đúng những gì thuộc về em: tự trọng và mạng sống vừa nhặt về từ tay bác sĩ.

Chúc anh vui với ‘kỳ nghỉ thiên đường’ của mình.

Từ hôm nay, chúng ta không còn là vợ chồng.”

Tôi chết lặng. Tai ù đi. Mắt hoa lên. Tôi lao vào phòng ngủ — tủ quần áo của Lan trống trơn. Đồ đạc cá nhân biến mất. Trên bàn trang điểm chỉ còn lại chiếc lọ nước hoa tôi từng chê rẻ tiền… và một mẩu giấy nhỏ:

“Em đã chuyển về nhà mẹ. Đừng tìm em nữa.”

Điện thoại rung lên. Toàn gọi.

– “Mày về rồi à?” – giọng nó trầm, không còn chút thân thiết.
– “Mày… mày làm cái trò gì thế hả Toàn? Mày xúi nó bỏ tao à?”

– “Không. Tao chỉ ở bên một người suýt chết vì bị chồng bỏ rơi. Còn mày, mày đã tự tay ký vào bản án hôn nhân của mình từ lúc chọn ở lại khách sạn với bồ.”

Tôi gào lên trong vô vọng:
– “Lan đâu? Cho tao gặp cô ấy!”
– “Không cần nữa. Cô ấy không muốn gặp mày. Và tao cũng không còn là ‘anh em chí cốt’ với loại người coi mạng vợ rẻ hơn một kỳ nghỉ.”

Tút… tút… tút…

Tôi ngồi sụp xuống sàn nhà, giữa căn phòng trống hoác. Lần đầu tiên sau mười năm cưới nhau, tôi nhận ra: thứ nằm giữa nhà không phải đơn ly hôn, không phải chiếc nhẫn cưới…
…mà là kết cục của chính sự phản bội của tôi.

Ngoài kia, điện thoại của Vy nhấp nháy tin nhắn:
“Anh ơi, bao giờ mình gặp lại?”

Tôi nhìn màn hình, rồi ném phịch chiếc điện thoại vào tường.

Thiên đường mười ngày đã qua.
Địa ngục bắt đầu từ khoảnh khắc tôi bước chân về nhà – một mình.

Thực ra, tôi mắc chứng “sợ hôn nhân”.

Nhìn bạn bè xung quanh, đứa thì ly hôn, đứa thì cày cuốc trả nợ tiền bỉm sữa, mặt mày hốc hác, tôi khiếp vía.

Cuộc sống độc thân hoàng kim đang sướng, tội gì đeo gông vào cổ?

Nhưng Tết năm nay, bố tôi ra tối hậu thư: “Mày không dẫn ai về thì đừng bước qua cổng làng. Tao từ mặt!”.

Chiều 29 Tết, đường phố Hà Nội vắng tanh. Tôi ngồi uống trà đá ở đầu ngõ, lòng rối như tơ vò.

Bà bán nước quen đã về quê, thay vào đó là một cô gái trẻ măng, mặc bộ đồ ở nhà giản dị, tóc búi củ tỏi, đang ngồi phe phẩy cái quạt nan đuổi ruồi. Một ý nghĩ lóe lên.

Tôi tiến lại gần, hất hàm: “Em gái, Tết này có về quê không?”

Cô gái ngước lên, đôi mắt to tròn lém lỉnh nhìn tôi: “Dạ không anh, em ở lại Hà Nội cày phim thôi”.

“Thế đi làm thêm không? 5 triệu cho 3 ngày Tết. Nhiệm vụ: Về quê đóng giả người yêu anh.

Ăn sung mặc sướng, chỉ cần cười và gọt hoa quả. Hết mùng 3 anh chở về, tiền trao cháo múc”.

Cô gái nhìn tôi chằm chằm, rồi bỗng bật cười khúc khích: “5 triệu cơ à? Được giá nhỉ. Ok chốt đơn!”.

Tôi thở phào nhẹ nhõm. Cô bé này tên Vy, nhìn cũng nhanh nhẹn, chắc diễn tốt.

Trưa 30 tôi đưa cô gái bán trà đá về quê, em cũng chỉ đem theo cái balo nhỏ bên trong chắc vài bộ quần áo.

Về đến nhà, bố mẹ tôi mừng rơi nước mắt. Cả họ hàng kéo đến xem mặt “người yêu thằng Tùng”.

Tôi cứ nơm nớp sợ Vy lộ tẩy, ai ngờ cô nàng diễn “như lên đồng”. Vy xắn tay áo lao vào bếp làm gà, cuốn nem thoăn thoắt.

Cô ấy nói chuyện với mẹ tôi ngọt xớt. Bố tôi, người khó tính nhất nhà, cũng phải gật gù: “Con bé này được, dân dã, biết việc”.

Đêm Giao thừa, nhìn Vy ngồi cắn hạt dưa cười đùa với mấy đứa cháu tôi, tim tôi tự nhiên thấy ấm áp lạ thường.

“Giá mà thật thì cũng… được nhỉ?” – ý nghĩ ấy vừa thoáng qua thì tôi vội xua đi ngay. Tỉnh lại đi Tùng, hợp đồng kinh tế thôi! Nhưng bi kịch ập đến vào sáng mùng 1 Tết.

Sáng sớm, bác Cả – người có uy tín nhất dòng họ, sống trên phố huyện xuống chúc Tết.

Vừa bước vào sân, bác Cả nhìn thấy Vy đang quét lá đa. Bác khựng lại, dụi mắt ba lần rồi hét lên thất thanh: “Ối giời ơi! Cái Vy! Vy con ông Hưng ‘Béo’ hàng

Bạc đây mà! Sao cháu lại ở đây?”. Tôi đang bưng khay trà, nghe thấy thế thì chạy vội lại. “Bác nhầm rồi ạ, bạn cháu ở Cầu Giấy mà”.

Tôi còn chưa kịp hỏi cô ấy quê ở đây, chỉ biết chỗ cô ấy bán trà đá là ở Cầu Giấy, gần chỗ trọ của tôi mà.

Bác Cả lao đến, mặt tái mét: “Ai bảo Cầu Giấy. Trời ơi, cả nhà mày đang nháo nhác đi tìm mày từ hôm 29 đến giờ.

Bố mày tưởng mày bị bắt cóc, đang định nháo nhào đi tìm khắp nơi kia kìa! Thằng Tùng, mày… mày dám bắt cóc con gái rượu nhà người ta à?”.

Tôi chết đứng. Hưng “Béo”? Chủ chuỗi nhà hàng nổi tiếng nhất cái phố cổ, đại gia ngầm đất Hà Thành?

Và cô gái đang cầm chổi quét sân kia là tiểu thư “lá ngọc cành vàng” vừa đi du học về?

Hóa ra, hôm đó Vy ra trông hàng giúp mẹ cô bạn thân bán trà đá.

Thấy tôi – một gã trai trông cũng tri thức mà lại đi gạ thuê người yêu, Vy thấy thú vị nên nhận lời đi theo để… trải nghiệm Tết quê cho biết mùi đời, tiện thể trốn mấy đám xem mắt mà bố cô sắp đặt.

Chưa đầy 1 giơ 30 phút sau, một chiếc xe Lexus bóng lộn phi thẳng vào sân nhà tôi, theo sau là hai chiếc bán tải đầy vệ sĩ.

Một người đàn ông to béo, đeo kính râm, bước xuống với vẻ mặt hừng hực sát khí. Bố mẹ tôi run cầm cập, còn tôi thì tính sẵn đường… chui xuống gầm giường.

“Con với cái! Mày định làm bố đau tim chết hả Vy? May mà có bác

Tính gọi điện thông báo con ở đây” – Ông Hưng gầm lên. Nhưng bác cả tôi đã vội vàng xoa dịu: “Thôi cũng là cháu nó về đây chơi thế là may rồi ông ạ, ông cứ bình tĩnh”.

Hóa ra bố Vy và bác tôi từng có lần làm ăn với nhau nên biết mặt. Thế là từ không khí căng thẳng chuyển sang tay bắt mặt mừng.

Ông Hưng quay sang lườm tôi một cái cháy mặt, rồi nhìn sang con gái đang mặc cái áo bà ba của mẹ tôi, mặt mũi lấm lem nhọ nồi nhưng cười tươi rói. “Về! Về ngay! Nghịch thế là đủ rồi”.

Nhưng Vy bỗng khoác tay tôi, dõng dạc tuyên bố: “Con không về đâu!

Tết ở đây vui lắm. Có bánh chưng, có bếp lửa, có… anh Tùng nữa. Con ở lại ăn hết Tết con mới về!”.

Câu nói của Vy làm cả sân im phăng phắc.

Tôi đỏ mặt tía tai. Ông Hưng nhìn con gái, rồi nhìn tôi từ đầu đến chân.

Ông nheo mắt: “Thằng này 2 bằng đại học, lương 60 triệu mà nhát gái à?

Được, nể mặt bác Tính, tôi cho cậu cơ hội chăm sóc con gái tôi mấy ngày Tết.

Để nó sứt mẻ miếng nào thì liệu hồn!”. Thế là Tết năm ấy, nhà tôi có một nàng dâu “hụt” danh gia vọng tộc.

Vy không hề tiểu thư như tôi tưởng. Cô ấy thích thú với việc đi hái rau, lội ruộng, và tối tối lại lôi tôi ra sân… nướng khoai.

Đêm mùng 3 Tết, khi “hợp đồng” kết thúc. Chúng tôi ngồi bên đống lửa tàn. “Anh trả 5 triệu này.

Cảm ơn em nhé, tiểu thư”. – Tôi đưa phong bì cho Vy. Vy đẩy tay tôi lại, ánh lửa phản chiếu trong mắt cô lấp lánh: “Em không lấy tiền.

Em muốn đổi sang cái khác”. “Đổi gì?” – Tôi ngây ngô hỏi.

“Đổi trạng thái quan hệ trên Face/book. Từ ‘Độc thân’ sang ‘Đang hẹn hò’. Anh dám không?”.

Tôi nhìn Vy, cô gái vừa thông minh, cá tính, lại vừa dám bỏ cả nhung lụa để về quê nướng khoai với tôi.

Nỗi sợ hôn nhân trong tôi bỗng tan biến như bọt xà phòng. Hóa ra tôi không sợ lấy vợ, tôi chỉ sợ lấy nhầm người.

Còn với người con gái này, tôi sẵn sàng ký một bản hợp đồng vô thời hạn.

Sáu tháng sau, một đám cưới đình đám diễn ra.

Chú rể là tôi, cô dâu là tiểu thư phố cổ.

Và đặc biệt, trong đám cưới có một mâm tiệc dành riêng cho… hội trà đá đầu ngõ, nơi bắt nguồn của mối tình “hợp đồng” đắt giá nhất cuộc đời tôi.